Северный ветер...

[znaki7s26]

Зарисовка. За волшебный пендель и беттинг спасибо Морвен, за идею - Музе и одному талантливому режиссеру ))))) Совпадения не случайны.

кому интересно - сие безобразие тут

Ветер. Какой же сегодня ветреный день…

Он привычно шёл по аллее парка, стараясь как можно реже смотреть себе под ноги. Руки в карманах – так теплее, и ветер не задувает. Пальцы нервно теребят связку ключей. Он не любил осень. Уже не помнил почему, просто не любил. Кашемировое чёрное пальто, шарф чуть ли не до подбородка. Бесполезно: холод все равно шёл за ним следом, иногда панибратски постукивая пальцами по плечу.

Люди. Они проплывали мимо него, словно призраки. Он старался не вглядываться в их лица, его взор был словно направлен в пространство между реальностью и внутренним миром. Однако порой он слышал их мысли. Такое случалось и раньше, мысли окружающих иногда просачивались в сознание вопреки его воле, они текли, подобно реке. И он старался не вслушиваться, словно это и впрямь был шум бегущей воды, гул, сопровождающий его практически везде.

Ветер, как сорока, подхватывал все, что казалось интересным: опавшие листья, недочитанную кем-то газету, фантики от конфет, билет в кино. Но потом, рассмотрев получше, бросал свои находки. Все они были выцветшими, безжизненными, как вчерашний день. Но вот среди этой мешанины тусклых красок мелькнуло яркое пятно – большой разноцветный мяч, который разбойник-ветер утащил у маленькой девочки. Она же, весело смеясь, бросилась вдогонку.

Непонятно, как вышло, что мяч оказался прямо у его ног, будто ветер решил сделать такой странный подарок. Молча подкинул и убежал прочь. А он непонятно зачем поднял игрушку, задумчиво рассматривая сочетание несочетаемых цветов. Это яркое пятно было скорее уместно летом, а сейчас смотрелось, как капля краски на черно-белой фотографии. Он не заметил, как хозяйка мяча остановилась в двух шагах от него и молча его рассматривает.

«Какой грустный. Может быть, он захочет поиграть со мной?» - если бы не мысли девочки, промелькнувшие в его голове, он наверняка так и не посмотрел бы в её сторону.

Обычный ребёнок лет восьми, курносая, с двумя тонкими косичками. На голове нелепый берет с большим помпоном. Пальтишко старомодного кроя, в клетку, тёмно красный и буро-охристый, странное сочетание цветов, напомнившее ему гриффиндорское знамя, разве что только очень старое. Собственные мысли смешались с её. «К чему это вдруг вспомнилось… Интересно, он улыбается хоть иногда… Глаза такие же озорные… Может быть у него что-то случилось… Нет, все это просто… Он наверно…» Девочка вдруг просияла и шагнула навстречу, а он молча отдал ей мяч и поспешил в сторону пруда.

На открытом пространстве ветер дул в лицо с такой силой, что начинали слезиться глаза. Он остановился почти у самой воды, волны едва не касались его ботинок. Листья, упавшие в пруд, то и дело выносило на берег. Мокрые и пожухлые, они, как письма, не нашедшие своего адресата, выглядели одиноко и уныло, как и все вокруг, похожее на полустёртое воспоминание о минувшем.

Вдруг кто-то настойчиво потянул его за рукав. Не привыкший к подобной фамильярности, он резко обернулся. Перед ним стояла та самая девчушка, только уже без мячика, и лукаво глядела из-под густой чёлки.

- Ты Ангел? - неожиданно выпалила она и улыбнулась.

Он машинально повёл бровью.

- Можешь мне сказать, я никому не разболтаю, честное слово. Я раньше никогда не видела живых Ангелов, - полушёпотом затараторила девочка и доверчиво посмотрела в его глаза.

- Так откуда ты тогда знаешь, как выглядят живые Ангелы? - он сделал акцент на слове «живые».

- Видела в кино. Они выглядят точно также, как ты, – при этих её словах его губы сложились в ехидную усмешку.

- И как же, по-твоему, выглядят Ангелы? – он не верил в эти сказки уже давно, просто стало интересно, во что же верит эта странная девочка.

- Они носят длинное пальто и шарф. У них волосы до плеч, забранные в хвост, – надо заметить, что он действительно частенько собирал волосы в хвост, чтобы не мешали.

- И это доказывает, что я – Ангел?

- Ну, не только это. Например, у Ангелов необычные имена. Вот, как тебя зовут?

- Се… Сержио, – он решил не называть своего имени, девочке оно и впрямь показалось бы необычным.

- Ты итальянец? Наверно в Риме и так много Ангелов, поэтому тебя прислали сюда. Ты ведь можешь за одну секунду оказаться, где захочешь?
Интересно, подумал он, откуда магглам стало известно об аппарации?..

- Ты ошибаешься, я хожу пешком, также, как все.

- А ещё ты слышишь мысли людей, – и о леглименции ей тоже откуда-то известно, всё это казалось очень странным. - И можешь даже вкладывать свои слова в их голову, а люди будут думать, что это их собственные мысли.

- Не могу понять, откуда у простой малолетней девчонки такие сведения о ментальной магии. Хорошо хоть, она мои мысли не читает, – он, конечно же, не произнёс это вслух, только подозрительно посмотрел на свою маленькую собеседницу.

- А ещё у Ангелов всегда печальные глаза и грустная улыбка. Как у тебя. Хотя ты, кажется, вообще не улыбаешься. И морщины на лбу и около рта, – она так увлечённо рассказывала всё это, что он невольно улыбнулся. – Вот, именно такая улыбка. Когда губы улыбаются, а глаза остаются печальными.

- И ты во всё это веришь? Брось, я никак не могу быть Ангелом, - он вздохнул, воспоминания о минувшем полетели листьями по ветру.

- Верю, потому что это так и есть. А ещё, - она поманила его жестом, словно собираясь поведать страшную тайну. Он наклонил голову и девочка, глядя ему в глаза, зашептала:

- Ещё Ангелы умеют любить.

Больно резануло по сердцу. Какого чёрта! Не выдавая волнения, он, ехидно прищурив глаза, спросил:
- А где же тогда мои крылья? У Ангелов должны быть крылья.

Девочка ничуть не смутилась:

- Это только в храмах рисуют Ангелов с крыльями. А на самом деле они не видимые. Твои крылья это… - она немного замялась, подбирая слова, и тут порыв ветра раздул длинные полы его чёрного пальто, и она тут же нашлась:

- Твои крылья – ветер.

- Ветер? - вот, оказывается, почему он преследует меня весь день, мелькнула запоздалая мысль.

- Северный, - добавила девочка, и у него почему-то опять кольнуло в груди. – Ты, наверно, только недавно стал Ангелом и поэтому всё забыл. А раньше ты жил на Земле, как все мы. Но я верю, что ты и есть самый настоящий Ангел, - девочка обернулась, её, кажется, звала мама, и перед тем как убежать, протянула мечтательно:

- Вот было бы здорово, если б ты стал моим Хранителем!..


… Он привычно возвращался домой, стараясь поменьше смотреть в небо. Руки без перчаток стыли, пытаясь поймать потоки воздуха, но холода он не чувствовал. Связка ключей еле слышно позвякивала в кармане. Осень, такое же, в общем, время года, как и другие. В ней тоже есть своя красота, хоть и недолговечная, и мрачная немного. Полы кашемирового чёрного пальто раздувал встречный ветер, и это ощущение холода по спине заставляло только расправить плечи человека, или мага, или… а, неважно, - того, кто неожиданно поверил в чужую сказку.