Немного грустное, сорри. Но мне почему-то кажется, что настроение я угадала...
Из открытого окна тянет свежестью и снегом
И, весенний (почему?), воздух голову пьянит.
Вроде праздник, а грустишь. Полон дом, а выпить не с кем.
Вручены подарки, но счастье видимо не в них.
Сердце бьётся через раз, тоже может быть устало,
Глухо ухает в груди, как полярная сова.
Запылившийся архив память медленно листает
И зачем-то на полях пишет цифры и слова.
Что там в сальдо? Где итог не цветной нелепой жизни?
Чёрный шёлк – под воротник, белый шёлк – метели плат.
Снег идёт, идёт с утра. На плечах твоих снежинки,
Лёгкий иней в волосах, что не тает от тепла.
Солнце прячется во мгле, не заглянет, не поздравит.
Как же мал январский день, чуть за полдень – и темно.
Для тебя тепло и свет – исключение из правил,
Но жалеешь в первый раз, что родился не весной.
Вьюга вроде улеглась, только в сердце не стихает,
На душе белым-бело и не видно не черта.
Только где-то далеко непонятными стихами,
Будто Ангел говорит, предлагает полетать.
Что ж, сегодня для тебя нет задач неразрешимых,
Тяжело среди людей, не пора ещё к святым…
А в бескрайней тишине на заоблачных вершинах
Расцветают для тебя белоснежные цветы…