Тебе не хочется быть лишь одной из многих,
Одной двадцатой, тридцатой, сороковой…
Всего только камнем на чьей-то чужой дороге,
Лежащим в пыли на линии береговой.
Здесь слышится плеск и дикие крики чаек,
Лишь прошуршит нечасто чья-то стопа.
А как хотелось, в игривой волне качаясь,
В ладонь широкую гладким ребром упасть.
На солнце греться, блестеть необыкновенно,
Во всём доверять несущей тебя руке…
Но камень спит на дороге мини-Вселенной,
Вот только не открытой пока никем.
Коснётся ли кто, иль мимо пройдёт, усталый.
А под него и вода не желает течь.
Он всё лежит такою частичкой малой,
Такой, что можно, собственно, пренебречь.
Чего-то у меня сегодня такое пишется... Кошмар какой-то...