мне сегодня что-то как-то не так... стихи какие-то странные...
Ночь целует бледные запястья,
Но в глаза не смотрит.
Чью судьбу сейчас ты пишешь, Мастер,
На асфальте мокром?
Как стежки неровные по коже,
Белых литер груда.
От чего же, Мастер, так похожи
С Йешуа Иуда?
Серебром ли кровью – наша плата?
Вымараны знаки
Чьим-то следом. Белый плащ Пилата
Кровь таит с изнанки.
Чертишь жизни, как ребёнок, мелом.
А с покатой крыши
Их читает, как бы между делом,
С Воландом Всевышний.