Господи, думаешь, сколько же можно мне
Серых сырых камней и чужих теней,
Глупости по весне,
Чуши в стихах, аллюзий и идиом.
Только во сне свой Дом. И куда потом?
Стон бессловесным ртом.
Что я, ну в самом-то деле, листом лечу?
Другу ли палачу – всё одно – молчу
О беспределье чувств.
Впрочем - пройдёт, к апрелю ли, к октябрю,
Клин вышибает крюк, за победу – брют…
- Хочешь ещё? Дарю!