Грустно – совсем не летается без пинка.
Муза молчит и затыка опять со снами.
Тот, кто меня придумал, кивает – знаю.
Просто дела, понимаешь. Сейчас никак.
Белые хлопья искрятся, парят в луче,
Лёгкая дымка висит над соседней крышей.
Тот, кого я придумала, где-то дышит.
Как он там дышит (но кто мне ответит), чем?
Я обещала, я помню, я напишу…
Как-то неловко и нет ни минуты даже.
Как я и чем непонятно (и кто мне скажет),
Также, наверное, где-то сейчас дышу.
Тот, кто меня придумал, сквозь глаз прищур
Смотрит на снег, на негаснущее окно.
Мол - всё, что просишь, я знаю давным-давно.
Но ты не пишешь, и я вот не напишу.
Забавно, а ведь три года даже прошло. почти...