пусть уже будет. наверно что-то сместилось в моём пространстве. ну что ж...
А я опять не сплю, потому что не хочу.
Потому что мне скучно - ничего не происходит, ни отдыха, ни опыта, ни эмоций, ни раздумий.
Ни желания делать что-то ещё, ни вдохновения. Я просто смотрю на снег и слушаю тиканье часов.
Ощущаю, как тяжело дышать и щемит сердце. И всё.
Смотрю на торчащие кверху ветки берёз, которые напоминают рёбра огромного существа,
они еле заметно качаются на ветру. Это существо дышит там, за окном. А я здесь почти не. Нечем.
Снег ошалело метёт в свете прожектора на крыше, и ужасно хочется туда, под снег.
Какой-то части меня очень хочется, маленькой такой, тихой и скромной части, которую здесь никто не слушает.
Остальной части вероятно всё равно.
Пахнет мандаринами, мятой и чужим домом. Здесь.
А там пахнет стылой водой и морозом, и лесом даже немного, если открыть окно.
А если закрыть глаза…
Можно даже услышать музыку или голоса, и даже почти задремать, но через минуту очнуться.
Хочется просто взять и выключить «здесь» и быть только «там», пусть даже никем быть, просто смотреть на снег.
Он ведь для меня идёт. Уже которые сутки подряд.
Да… я сказала тебе «спасибо»?