Что-то изменилось в окружающем меня мире или сам мой мир теперь меняется.
Знаешь, если строго посмотреть на часы, они стихают - не шинкуют, а тихонько щекочут стрелками, убаюкивают.
И тишина заполняет все уголки, подкрадывается совсем близко, вливается внутрь. Я стала задавать меньше вопросов.
Я, неисправимая почемучка с кучей безумных идей, просто молча смотрю на снег за окном, и мне всё равно, что он от меня скрывает.
Не деревья с распростёртыми к небу ветками, конечно, что-то другое. Но мне неважно. Неважно, почему это происходит теперь, точнее важно,
но я не хочу узнать это прямо сейчас и во что бы то ни стало.
Вот я смотрю на снег и не знаю, я ли завораживаю пространство вокруг себя, или оно завораживает меня.
Какая всё-таки удивительная ткань – время, плотная и прозрачная, покрывающая всё вокруг, но неощутимая сама по себе.
Мы как по канве вышиваем по ней свои жизни, даже не озаботясь хоть сколько-нибудь стройным рисунком.
Как неопытная мастерица, насколько хватает пялец, шьём то гладью, то крестиком, и нам всё кажется, что это стопка салфеток, а не бесконечное полотно. А что будет, если выдернуть канву? Куча спутанных ниток, не выражающих ничего.
Интересно, есть ли сейчас что-то между нами?
Время ли, эта невидимая ткань, которая порой складывается так, что разные узоры, совмещаясь, образуют диковинный рисунок, поражающий сочетанием образов, а потом снова разглаживается и стежки так и остаются лишь набором чёрточек, крестиков и галочек.
Пространство ли, имеющее значение лишь для предметов и тел, главной характеристикой которых всегда является «ресурс».
Или только этот снег, метущий в свете прожекторов, кружащий множество светящихся точек.
Этот снег, похожий на ворох искр от костра или на танец душ в бесконечном пространстве Вселенной.
Только этот снег, и то лишь потому, что я на него смотрю.