Всем плачущим по героям старых сказок посвящается
А Он Ей говорит: «Родная моя, не плачь.
Это старая сказка – кто помнил, уже забыли.
И у мерзких гусениц вдруг отрастают крылья,
А столетние айсберги плавятся от тепла».
Это старая сказка. Печален её финал.
Сколько раз Она силилась переписать страницы
И тихонько ночами просила Его присниться.
Только Он её крошечным просьбам, увы, не внял.
Время делает круг – за окошком цветущий май,
Лепестки облетают на землю седой порошей.
Она плачет беззвучно, хоть думает о хорошем,
И на влажной щеке поцелуем – его зима.
Ей никак не согреться. В природе какой-то сбой.
В её городе мокнут дороги, деревья, крыши.
Он Ей шепчет «Не плачь», но Она Его вряд ли слышит.
Только чувствует холод, тревогу, тоску и боль.
Её голос опять, будто пламя свечи, дрожит:
«Там у стен никого… Вы ошиблись, товарищ Бродский».
(На тетрадных листах вперемежку стихи, наброски).
«А портрета не будет. Не будет. Не заслужил».
Да, у стен никого – Он тут рядом. В глаза глядит,
Говорит Ей: «Не плачь, там, поверь, мне не так уж плохо».
Только Ей невдомёк, Она от тишины оглохла,
Лишь, как колокол, сердце надрывно звенит в груди.
Снова в городе май. Только май Ей, увы, не в масть.
Этот солнечный месяц масть сменил в одночасье.
Она хочет покоя, Ему – непременно счастья,
А иное и не пытается понимать.
Она знает, Ему очень хочется быть живым,
Также шлёпать беспечно по лужам, сжимая зонтик.
Но ни тучи, ни облачка даже на горизонте
В бесконечность излитой, пронзительной синевы.
Отдельное спасибо Arbaletta за филигранную отточенность страниц,
я о них который год режусь. И прошу прощения, что позаимствовала несколько слов.