может быть резковато, но я любя, чесслово
мои транзитные Музы творят странное
Это мы тут, по швам расползаясь, скреблись и ныли,
Пропадали со всех радаров и GPS.
Ну а вы то, конечно же, вы то совсем иные,
Вы свободные, лёгкие, звонкие, неземные,
Просто сами слетевшие с ваших седьмых небес.
Это мы разбивали коленки, впотьмах блуждая,
И не ведали, где же тут север, где верх, где низ.
И пусть мы вас не знали, но мы непременно ждали,
Что вот-вот – самолётами, яхтами, поездами…
И так хочется верить, что мы уже дождались.
И что стоит работа и времени, и усилий,
И чужих, пусть таких неприятных, но мнимых ран.
Это вы нас спасали и за рукава тащили.
Ну а мы упирались и жгли, будто перец чили –
Вроде сущая мелочь, но дрянь же, какая дрянь!
Может, мы бы и рады, но мы из другого теста.
Только вымесить, вылепить можно, и сразу в печь.
И поэтому пусто внутри, а снаружи тесно.
А с такими, как вы, на версту будет свято место,
Только нам на него, как водится, не успеть.
Мы и вышли такие – убогие да смешные,
Словно птички-свистульки, некрашеные пока.
А у вас настоящие чувства, слова ли, сны ли.
Вы живёте и живы настолько всегда и ныне,
Что от вашего пульса немного дрожит рука.
Вам весьма интересно бывает – что там за звери?
- Урри, где у них кнопка? - Не знаю, попробуй сам.
А мы твари обычные, мы в чудеса не верим.
(Нет, не слушайте, верим конечно же, очень верим)
Мы порою и есть эти самые чудеса.