а может быть, вовсе и не о нём...
Он останется белым, чистым, но не выпавшим никогда.
Притворившийся облаками, зацепившись за провода,
Пробираясь в подземной толще, в водосточной рыча трубе,
Барабаня по сонным крышам, он бежал и бежал к тебе.
Малой каплей в знакомой речке, в луже брызжа из-под колёс,
Он хотел опуститься снегом на ладонь твою. Не сбылось.
Город дышит осенней пылью, ветер треплет его штандарт.
Снег кружится и тает в небе. Но не выпадет никогда.