что-то мне нынче пишется странное...
Ни оконных стёкол, ни витражей,
Под ногами хрустко крошится лёд.
Вот и год закончился. – Что, уже?
Разномастной свите пора в полёт.
Реквизит сдаём и смываем грим,
Забываем роли – долой, долой!
На закатном солнце, Москва, гори,
Кто к Луне и звёздам, а мы - домой.
А зима следам не даёт остыть,
Не засыплет снегом их, как песком.
Почему за мной не горят мосты,
Если мы уходим так далеко?
И обрывки снов обретают смысл,
Обрастают плотью за слоем слой.
Но домой приходим уже не мы –
Не хватает чувств, не хватает слов.
Ночью будет снег – ледяная гжель,
По ладоням улиц судьбу читать.
Наша сказка кончилась. – Что, уже?
Только мы не поняли ни черта…