Была недавно дискуссия в вк. Про то, что должно быть первично - красота или правда. Меня обычно триггерит от красивой не-правды, особенно если пишут, что главное в тексте - это красота, мол, так надо, смотри и учись. Вообще изначально речь была о контакте с внутренней правдой, я всего лишь согласилась, что для меня это очень важно, но одна дама вежливо поинтересовалась, а почему нельзя и честно и красиво и это вообще-то разные вещи как бы. И пошло-поехало.
Мысль, что утешение выше справедливости - во куда залезли, ну ок, допустим. И что на вкус и цвет - фломастеры разные - вообще старо как мир. В итоге каждый остался при своём, но мне-то надо было дойти "до самой сути", а то побрехали-разбежались, даже и не интересно как-то.
И вот сегодня с утра приходит мне неожиданно в голову известное стихотворение Блока. Как ответ. И объяснять ничего не надо.
Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.
Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.
И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.
И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у Царских Врат,
Причастный Тайнам,- плакал ребенок
О том, что никто не придет назад.
Да, есть утешение. И есть правда. Можно (и нужно) слышать, видеть и то, и другое, принимать и то, и другое. Но никогда не принимать утешение за правду.
dixi