Нестройных строчек и неровных слов ряды сплелись в монисто осени, стоящей у дверей....


Может ты не заметил, как стали темнее ее глаза,
От заваренной ночи с щепоткою грусти в крутом кипятке.
Ты ушел потому, что тебе стало нечего ей сказать.
А она - потому, что сочла себя лишней в твоем мирке.

И туда, где под вечер слетались туманные крылья на свет,
Только падают листья сгоревших на солнце рябин.
Здесь всего лишь смотрели на звезды и молча встречали рассвет,
Улыбаясь во тьму. Но никто никого не любил.

А она каждый вечер идет на балкон полетать,
И в закатных лучах она чувствует взор чьих-то ласковых глаз.
Она даже смогла для себя уяснить, что такое мечта.
Только ветер ей шепчет в который уж раз - "не сейчас".

И огни фонарей молчаливы, так строг и печален их взгляд.
И обходит гроза стороной, на ладони не капает дождь.
Ей так хочется как-нибудь взять и вернуться назад.
Да вот только не верит, что ты до сих пор ее ждешь.