Статуэтка из меди, она, ты пойми, не бьётся.
Только с каждым ударом теряет товарный вид.
Да, теплее она и мягче под летним солнцем,
А в лучах январского, словно огонь, горит.

Статуэтка из меди, ты знаешь, совсем не плачет,
Лишь темнеет от сырости, даже меняет цвет.
Только в руки возьми, легонько пройдись наждачкой,
И пойди- разбери, который ей год иль век.

Статуэтка из меди, поверишь ли, снов не видит.
На шестнадцатой снизу полке - какие сны?
Только пыль, фотографии в рамке и книги, книги…
Если что внутри зазвенело, то всё из них.

Статуэтке из меди другого призванья нету,
Чем хранить чьи-то письма, чужой украшая стол.
Бестолковая вещь – из неё чеканить монеты,
Да и пули если отлить – всё равно не то.

Статуэтке из меди к лопаткам сейчас бы крылья.
Не лететь, так хотя бы чуть легче стоять одной.
Ведь они у неё, казалось, когда-то были.
Отломились однажды. Не сразу конечно, но…