это вообще ни в какие ворота, к тому же какое-то кривое... ну нехай тут будет

Тает солнце на бирюзовой эмали
Апельсиновым леденцом.
В липкую лужицу света падает снег пылью.
Нервной весны предтечи слепые
Дни февраля, их чуток и бледен сон,
Где-то за гранью эмоций и пониманья.

Хлещет мороз по щeкам, ревнует будто. Мило.
Тут же целует грубо и властно.
В пальцах застыло признанье, осыпалось пеплом.
Клетка в груди от сильных ударов только окрепла.
Солнце вдруг просыпается, достаёт свой бластер,
Делает вид, что целится мимо.

В спину летит гомон птичий, как сплетня,
Каждый голос криклив и весом.
Дразнит распластанных крыльев росчерк, тонкий, как скальпель.
Где-то внутри звенит эхо упавших с карниза капель,
Гулких шагов по асфальту, боя настенных часов…
Но едва я ступлю на границу с мартом, февраль догоняет плетью.