В походных картах маршруты стёрты,
По всем фронтам без малейших шансов.
Ты думаешь: ну, и какого чёрта…
И падаешь навзничь, чтоб отдышаться.
И вроде небо такое, словно
По шёлку батик ультрамарином…
А в горле кошкой скребётся слово,
И хочет, чтобы проговорили…
Оно срывает осипший голос,
Молчащий тягостно и надсадно.
Но разум сносит его уколы,
И держит натиски и осаду.
Ты думаешь, есть там кого спасать то -
По точкам связи - одни помехи.
А небо искусных шлёт диверсантов,
Замаскированных в хлопья снега.
И все рубежи – лишь полоски шрамов,
По сердцу – рвы и пустые ДОТы.
А слово лёгкое… девять граммов…
Но невыносимое отчего-то…