Я прихожу сюда редко. Это место, где часы стоят.
Я прихожу сюда, как призрак - подглядывать за другими, в те места, где есть жизнь. В надежде, что появятся краски, ощущения, воспоминания. Дёрнется кинопроектор и потащит ленту назад, и на экране замелькают знакомые кадры, в которых я узнаю себя.
Почувствую это легкое ощущения дежавю, когда кадры наслаиваются, очертания расплываются, теряется чёткость, резкость. Если это сон, не буди меня. Пусть солнце заливает улицу, и в воздухе вьётся сладкий дух цветущих каштанов. Встрёпанные облака едва не касаются макушки, прохладный солёный ветер качает тяжёлые пурпурные гроздья сирени. Я сжимаю в кармане гладкий орех каштана, похожий на сердце, и улыбаюсь. Это ведь было уже, да? Это только будет? Это просто есть... Кадры, отснятые давным давно, пылятся в архиве. Проектор заржавел, но все ещё готов к работе. Я продолжаю спать, но не вижу снов. Мой мир - бесконечная череда движущихся картинок. Чужие жизни, проходящие перед глазами. А вдруг кто-то незаметно также снимает мою?