Как снег пушист… Коснуться б его рукой,
Упасть в него, дышать им, чувствовать кожей.
Впустить эту трепетность льда до боли, до дрожи,
Парить по воздуху медленно и легко,
Забившись в каждый миг, что тобою прожит.

Так свеж он, как едва родившийся день,
Так светел, что слепит от этого света…
И, осыпаясь хрустальным крошевом с веток,
Преображается в брызгах, в талой воде,
Слезами счастья о сбывшемся и заветном.

И погружаясь в белую глубину,
Не замечаешь, как цепенеют пальцы,
Взрывается, как стекло, твой защитный панцирь,
И начинаешь уже не лететь – тонуть,
С вялой гримасой затравленного паяца.

Незащищённость кожи льдом обожжёт,
Лёгкие вмиг наполнятся мутной жижей…
Мысль запоздалая «Господи, хоть бы выжить»
По оголённым нервам хлестнёт ножом,
Вытравив до прозрачности локон рыжий…

Снег… так близко, только не надо ближе.