Моё седое полярное солнце всегда в зените,
И через небо натянуты его серебристые нервы, лучи и нити,
Что бьют одиночным точечным в Ригу, Москву и Питер,
И рикошетят на многие мили почти наповал.
Любые льды не выносят его палящего взгляда,
И сухостой зацветает, как первоцвет, едва оказавшись рядом.
А снегу и остаётся только светиться, таять и падать,
Молить не гаснуть и на милость его уповать.

Моё седое полярное солнце не прячется в тучи,
Но тучи, дожди и ветра, словно дар небес, принимать научит,
Рассыплется разноцветной дугой, прочертит звездой падучей
Над каждой головой, запрокинутой вверх.
За тысяча триста с лишним отмеренных кем-то линий,
Где крутятся стрелки, на раз превращая короткий отрезок в длинный.
Но никакой Икар, облепленный перьями, воском, глиной,
Не долетит, не разбившись, до этих небесных сфер.