Отпусти мою душу в полёт разноцветным змеем.
Нить почти не заметна, а ветер, как волны, держит.
Небо ближе, роднее, и крыльями взмахи реже.
И казалось, свободу вот-вот обрести сумею.

Только что же внизу? И в мгновенье натянут леску,
Как струну, что звенит от любого дыханья даже.
Облака, вышина, всё становится вдруг неважным.
Только вздрогнешь, притянутый снова движеньем резким.

И паденье уже не страшит, вниз со свистом, гордо.
Связь клянёшь на чём свет, да крепка – не порвать так просто.
И не птица уже ты, а просто бумага, остов,
Что трепещет в руках от порыва шального норда.

Знают малые дети, что змей – не дракон, не сокол.
Сам летать не умеет, за ветер цепляет крылья.
Бросишь нить – упадёт и забудет о том, что были,
И о том, как ловил свой восторг в синеве высокой.

Отпусти полетать из бумаги и щепок душу.
Ей уже на земле не поётся без слёз и грусти.
Будет ветер игрив, и я знаю, что ты отпустишь,
Улыбнёшься вослед и сильнее сожмёшь катушку.