Здравствуй. Давно я тебе не писала писем.
Время страницы в тетради моей меняет.
Вроде сентябрь хвостом похвалялся лисьим,
Глядь – пухом кроличьим лето вовсю линяет.

Как ты? Дела… Ну конечно, кто ж их отменит,
Только… как выглядишь, вспомнить уже непросто.
Знаешь, я сны, словно горсть дорогих каменьев,
Прячу в карман, как наивный пацан-подросток.

Мне от тебя ведь совсем ничего не надо.
Лишь бы не ухало в бездну то сердце, справа.
Я всё учу, словно школьник заданье на дом,
То, что у всех нас свой мир и, своя же, правда.

Мой - перевёртыш, подкидыш, но знаешь, гордый.
Твой – даже думать об этом, сознанье виснет.
Мне, если падать, то лучше на чём-то твёрдом,
Чтобы надёжнее было идти по жизни.

Ты прилетай. Нынче правда гроза клокочет,
Дождь разбивается сутки о жесть карниза.
Мне тебя не… Впрочем, что я, как сам захочешь.
И, ты же помнишь, я очень люблю сюрпризы.

Я так давно не писала, что даже странно.
Письма – как голос из прошлого еле слышный.
Ладно, пора закругляться. Счастливо, Странник.
Смайлик в конце, я надеюсь, не будет лишним.