воскресенье, 13 ноября 2011
У неё под кожей цветут казахские маки,
А в глубинах глаз серебрятся пираний спины.
Её голос льётся, как мёд, тягуче и мягко,
Коль поёт она – то крепко и сладко спим мы.
По канве судьбы она вышивает гладью.
Канителью чувств, продев их в иглу расплаты.
Замирает порой душа, на узоры глядя.
Осознав, что каждая строчка зерном проросла там.
Она выбирает себе имена, как бусы,
И пишет их звёздами на ночном небосводе.
Но все упрямо зовут её просто Музой.
Подчас очень тихо зовут. Но она приходит.
@музыка:
музыка
@настроение:
спательное
@темы:
стихи
-
-
13.11.2011 в 13:35-
-
13.11.2011 в 14:34-
-
13.11.2011 в 16:16зыбучим и зыбким.....
спасибо твоей Музе...)
-
-
13.11.2011 в 17:06-
-
13.11.2011 в 17:38Морвен, мать-наместница, да мне то ладно)))) ох уж эти Музы))))
-
-
15.11.2011 в 09:39