Дописалась наконец-то эта нестройная чушь. И то хорошо.

А она вынимает ключи откуда-то, будто из рукава,
И уходит медленно, едва оглянувшись через плечо.
Ты становишься смешной в своём нежелании рисковать,
Неумении взвешивать «за и «против», на глаз прикидывать - что почём.
Ты будешь смотреть исступлённо, как она удаляется не спеша,
И вот до угла уже пара шагов, а потом не догнать, ты уверена, хоть лети.
Да и надо бы не любоваться лёгкой походкой, а на что-то решаться, что-то решать.
А иначе она исчезнет - Дар небес, это чудо чудесное во плоти.
Но тебе было б проще рассчитать её скорость с поправкой на ветер и положенье светил,
Доказать, что и не было вовсе её - лишь иллюзия, самообман.
Было б легче смотреть бесконечно вослед, но при этом позволить всё же уйти,
Уверяя себя, что так лучше, что это решила она сама.
Только просишь опять за секунду до сна показать, какой бы она была,
Сочиняя сто разных судеб, не вместившихся в эту, не сыгранную ещё.
По утрам продолжая верить, что та же пара шагов до угла.
Что она подождёт непременно и обернётся через плечо.