Здравствуй. Давно не писала, но не потому, что нечего было сказать.
Просто слова, словно в сосуде, закрытом наглухо пробкой, никак не могли найти выход. Разве что разбить…
Но это уже не столь важно.

Знаешь, мне нравится самой себе объяснять слова.
Ведь слова – это ключи, и они непременно что-то открывают, что-то важное для тебя, а может и для всех.
Если бездумно бросать слова на ветер, то это как открывать двери, но не входить в них.
Представь, сотни, тысячи открытых хлопающих дверей, где гуляет лишь ветер.
И эти сквозняки постепенно выдувают из души все живое и настоящее, остаются только каменные стены.

Слова нужно открывать обязательно не просто так, а чтобы раздвинуть границы внутри.
Я заметила, у каждого есть любимые слова, которые, порой не замечая, человек произносит или пишет чаще других.
Значит, за ними находятся пространства, уже знакомые человеку, это как вернуться домой из долгой дороги, узнать и вспомнить.
Они для этого и нужны, чтобы после каждой долгой дороги, длиною в жизнь, мы могли открыть и вспомнить.

Но хотелось бы мне понять, а что происходит, когда ты имеешь ключи и знаешь, что за дверьми, которые они отпирают,
но не открываешь, не заходишь. На что становится похожим такой дом, в котором заперты все двери?
Поселяется ли там темнота, духота и страх? И отчего так бывает, что ключи без дела ржавеют на связке?

Знаешь, там, на море, я пересыпала в ладонях округлые камешки, помня, как однажды сравнила их со словами.
Мне казалось, я смогу открыть темный и душный дом с запертыми комнатами,
но видимо для этого был нужен какой-то особый ключ, который отпирал одну единственную дверь.
Снаружи. И если у тебя есть ключ и ты знаешь, что можно увидеть там, за дверью, то непременно нужно открыть.
Что-то или кого-то.
Вдруг кроме тебя больше некому.