Я тут поняла кое-что о своих стихах. Они - как нарисованный очаг в каморке папы Карло.
Вроде бы нарисовано неплохо, очень правдоподобно, но не греет. И обстановочка опять же -
сыро, холодно, убого... Поводят плечами и выходят вон.
И не всякому Буратине хватит природного любопытства ткнуть носом в разрисованный холст.
Да и если ткнёт - увидит дверь там, и? Золотой ключик всё равно лишь у одного.
Ни за что не поверю, что есть на свете извращенцы - любители расположиться в подобных апартаментах
и понежиться у нарисованного очага.
Разве что такие же Карло заглянут и с устало-трогательным "О, я дома!" начнут перебирать стружки на полу или крутить ручку
сломанной шарманки.
Всё просто, всё закономерно, всё связано и всё неслучайно. И нарисованный очаг, и дверь, и ключ, и то, что за дверью.

И храни нас Бог от всяких Карабасов-Барабасов)