Занятно, но ты никогда не узнаешь, что по тебе скучают какие-то люди...
Также и другие какие-то люди не узнают, что по ним скучаешь ты.
Эмпатия - штука весьма ненадёжная, как переменный ток,
к тому же подтверждения почти никогда не добиться.
Вот и привыкаешь рано или поздно к мысли, что всё это не существенно,
что та самая пресловутая правда, которая была раньше отчего-то так важна, теперь ничего не стоит.
И уж если считаешь себя агностиком, так и будь им до конца.
Так становится скучно и лень обманывать даже себя, пристально всматриваться в темноту, силясь разглядеть что-то важное.
Это странное созерцание из состояния покоя. Созерцание внутренней пустоты...

З,Ы, Поэтому и стихи сжимаются до ритма и мысли, слова слишком громоздки, их отбрасываешь, как камни, когда пытаешься зачерпнуть в ладони песок. Песок сыплется сквозь пальцы, оставляя лишь мгновение прикосновения.